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Hay ruido ahí afuera
esperanzas que caen,
a sorbos,
en el tintero de un poeta.
No quiero ver lo que oí
leer lo que vi
o nombrar lo que le leo
en ese mirar que se me oculta a ratos
Desde ahí me grita,
me habla, me pregunta, me hiere y me mueve
Hoy puedo vestirme
de niña o de anciana
dibujarme en silencio
como me gusto
y volar
– finales de septiembre 2015
